Charles Bukowski (1920/1994)

Bukowski es uno de los autores de mi juventud. Escritor y poeta fue lo que hoy se llamaría un escritor "antisistema", un hombre que cada palabra que escribía era una denuncia contra el llamado "sueño americano", que tanto para él como para muchos otros, más que un sueño fue una pesadilla.
Nació en Alemania y a los dos años su familia se trasladó a vivir a Lo Ángeles (California).
Charles creció en un ambiente familiar violento, recibiendo continuas paliza de un padre alcoholico, y frecuentes enfrentamientos con su madre. A este conflictivo ambiente familiar hay que añadir la enrarecida atmósfera política que se vivía en los Estados Unidos inmersos en la Segunda Guerra Mundial.
Padeció un virulento acné que le dejó marcas en la piel, lo que le hizo sufrir las burlas de sus compañeros de colegio. Con estos antecedentes nuestro autor adquirió desde muy joven dos "vicios" que le acompañarían durante toda su vida, el alcohol y la literatura.
Tras un breve paso por la universidad la abandonó y sobrevivió con empleos temporales empezándose a labrar una leyenda de alcohólico y camorrista, de bohemio, jugador y de aficionado al sexo tanto gratis como de pago.
Siendo muy joven publicó un primer relato, y abandonó durante diez años la literatura, sumergiéndose en un mundo sórdido de perdedores. Un mundo marginal, de seres marginales y desesperanzados, un mundo de sueños rotos y perdidos donde el único futuro que se vislumbraba era la desesperación que sólo se podía soportar con alcohol y sexo.
Empezó a publicar sus obras en revistas "underground". Compatibilizaba su trabajo como repartidor en correos con la literatura y mantenía una relación amorosa con Janet Cooney Baker, que falleció cuando su hígado no pudo soportar por más tiempo las continuas orgías de alcohol en las que vivía la pareja.
En 1970 Bucowski abandona su empleo en correos para dedicarse completamente a la literatura. Su primera novela fue "Cartero" (1970) a la que siguen otras cinco novelas más que protagoniza Henry "Hank" Chinaski, una especie de alter ego del propio autor, él mismo dijo que su obra en prosa era 90% autobiográfica.
Falleció de leucemia en San Pedro (California), el 9 de marzo de 1994 a los 73 años.
Charles Bukowski es para unos un escritor de culto, irreverente, símbolo de la decadencia norteamericana; para otros, sólo es un alcohólico grosero que se dedica a escribir repitiendo continuamente los mismos temas, borracheras, peleas y sexo en lugares lúgubres y deprimentes.
Todas sus obras en prosa, están publicadas en castellano, no sucede igual con sus poemas.

Aquí os dejo este poema que es uno de mis preferidos.

PáJaRo aZuL hay un pájaro azul en mi corazón que quiere salir pero soy duro con él, le digo quédate ahí dentro, no voy a permitir que nadie te vea. hay un pájaro azul en mi corazón que quiere salir pero yo le echo whisky encima y me trago el humo de los cigarrillos, y las putas y los camareros y los dependientes de ultramarinos nunca se dan cuenta de que esté ahí dentro. hay un pájaro azul en mi corazón que quiere salir pero soy duro con él, le digo quédate ahí abajo, ¿es que quieres hacerme un lío? ¿es que quieres joder mis obras? ¿es que quieres que se hundan las ventas de mis libros en Europa? hay un pájaro azul en mi corazón que quiere salir pero soy demasiado listo, sólo le dejo salir a veces por la noche cuando todo el mundo duerme. le digo ya sé que estás ahí, no te pongas triste. luego lo vuelvo a introducir, y él canta un poquito ahí dentro, no le he dejado morir del todo y dormimos juntos así con nuestro pacto secreto y es tan tierno como para hacer llorar a un hombre, pero yo no lloro, ¿lloras tú?

BLueBiRD here's a bluebird in my heart that wants to get out but I'm too tough for him, I say, stay in there, I'm not going to let anybody see you. there's a bluebird in my heart that wants to get out but I pour whiskey on him and inhale cigarette smoke and the whores and the bartenders and the grocery clerks never know that he's in there. there's a bluebird in my heart that wants to get out but I'm too tough for him, I say, stay down, do you want to mess me up? you want to screw up the works? you want to blow my book sales in Europe? there's a bluebird in my heart that wants to get out but I'm too clever, I only let him out at night sometimes when everybody's asleep. I say, I know that you're there, so don't be sad. then I put him back, but he's singing a little in there, I haven't quite let him die and we sleep together like that with our secret pact and it's nice enough to make a man weep, but I don't weep, do you?